El tigre
Tigre, tigre policromo
en las selvas de la noche.
¿Qué ojo, qué mano inmortal
osó idear tu terrible simetría?
¿En qué profunda distancia
fue quemado el fuego de tus ojos?
¿En qué alas se atreve a volar
el que no puede tocar el fuego?
¿Y
qué fuerza y qué arte
pueden tu corazón rendir?
Y cuando éste comenzó a latir,
¿por orden de quién fue?
¿Con
qué martillo? ¿Con qué cadena?
¿En qué horno se ha fundido tu cerebro?
¿Con qué yunque? ¿A qué temible garra
Cuando las estrellas sus dardos lanzan
para hacer llorar al cielo,
¿sonrió Él al ver su arte?
¿Acaso el que al cordero hizo
te hizo a ti?
Tigre, tigre policromo
en las selvas de la noche,
¿Qué ojo, qué mano inmortal
— William Blake, El tigre